Capítulo 3 - Memorias I

Lo cierto es que cuando se tiene una preocupación, aun si es desconocida, cuesta conciliar nuevamente el sueño incluso si es temprano por la madrugada, y sobra tiempo para dormir. Intentando caer dormido, Juan empieza a recordar una vez más los hechos que le llevaron a vivir el momento en que ahora se encuentra.

Hace casi tres años aproximadamente, en una aburrida tarde de sábado, todos los amigos de Juan se pusieron de acuerdo para culturizarse un poco y visitar el museo. Para no ser menos ni quedarse solo, Juan accedió a ir, aunque sabía que el viaje sería como casi todas las actividades que hacen con su grupo de amigos: llegan juntos, se empiezan a separar por parejas, y él se queda solo hasta que es hora de volver. Al menos, no tiene que regresar solo hasta su casa, piensa en un intento de ver el lado bueno del asunto.

La pintura casi siempre escondió su magia de Juan, por lo que detenerse a mirar un cuadro, era como ver una caja fuerte. Sin darse cuenta, la última de las parejas de sus amigos con quienes había estado de violinista durante los últimos quince minutos habían desaparecido del radar sin que él lo notara –siempre es lo mismo, de aquí en adelante tengo casi una hora y media para estar solo.-

Con una pésima perspectiva de las próximas horas, Juan se preguntó si no sería mejor buscar un rincón oscuro y cómodo donde echarse una siesta, en vez de vagar por el museo viendo esculturas que no entiende y pinturas que no le dicen nada. Una vez más, su sentido de “ya que estoy aquí…” pudo más y le empujo a seguir visitando el resto de las salas que aun no había visitado. -Malditos artistas contemporáneos– pensaba para si mismo -cubistas, neocubistas, rectorversionistas, impresionistas, artistas pop; ¿es que acaso es tan difícil pintar algo y hacer que se parezca lo más posible a la realidad? Prefiero la fotografía, al menos la mayor parte del tiempo, sé lo que estoy viendo. Les odio a todos por no hacer más simple y directa la vida.-

Llevaba ya cerca de diez minutos contemplando y tratando de entender la pintura que tenía en frente de si, Easter and the Totem de Jackson Pollock (a quien particularmente detestaba por hacer complicadas sus visitas al museo), cuando notó que no estaba solo frente a la pintura.

-Condenado Pollock, haces mi vida complicada- dijo para si mismo, con genuino rechazo hacia el artista.

-La mía también. ¿Porque no usó su talento para pintar el mundo un poco menos complicado?

-¿Ooh?- Juan voltea por primera vez a mirar a la persona que está al lado.

Es realmente una linda chica, tal como le gustan: un poco más baja que él, tez blanca con unas pecas coquetas; pelo largo, ligeramente ondulado, castaño claro; un cuerpo realmente atractivo, sin carencias, sin abundancias. Escuchar el comentario de la chica, fue equivalente a la sensación que tendría un hombre, que comenta frente a una vitrina con televisores sintonizados en el último partido del Villareal, que Juan Román Riquelme debe empezar a cargar por la derecha para que Matías Fernández lo haga por la izquierda, y escucha a la chica sexy del lado decir para si misma, que está de acuerdo sin el menor dejo de dudas.

Por primera vez, en veinticuatro mil de años de existencia de su vida interior, una fibra tan íntima era tocada. Repentinamente recordó con cierto pesimismo el último libro que leyó, y se dijo para si mismo, con cierto tono de ironía –“Existió una persona que podría entenderme. Pero fue precisamente, la persona que maté”.- Sabía que tenía que hacer algo, que a pesar de no creer en el destino, algo le decía que tal encuentro tenía que ser cosa preparada por todos los dioses del Olimpo, de Valhala y cuanta mitología existiera.